La historia del amor-Nicole Krauss

Libro que hemos leído para el club de lectura Escuela de Mandarines. El verdadero protagonista diría que es un libro, el también llamado La Historia del Amor. Y con tal protagonista es imposible que esta novela no me llegara a gustar.

Ya en el primer capítulo, nos cuenta la mayor parte de la historia de otro de de sus protagonistas: Leo Gursky, un hombre que está al final de su vida, que nos hablará de su presente, de cuales son sus trucos para que otros sepan que existe, de como empezó a escribir y de porqué dejó de hacerlo, de cómo ha llegado hasta aquí y de cómo su infancia y adolescencia han marcado toda su vida. En definitiva de cómo Alma se convirtió en la protagonista de La Historia del Amor.

Y paralelamente conoceremos como La Historia del Amor se convirtió en la protagonista de la vida de Alma, una adolescente que quiere conocer a la mujer que llevó su nombre antes que ella.

Unos protagonistas muy especiales, acompañados de Bruno, amigo de la infancia de Leo Gursky, un pasado común difícil y lejano en el tiempo y el espacio y un presente mejor por estar juntos.  

Bird, hermano de Alma, un niño que busca su sitio en el mundo

-Me parece que soy un lamed vovniks.

-¿Un qué?

-Uno de los lamed vovniks-susurró-, uno de los treinta y seis santos.

--¿Qué treinta y seis santos?

-Los santos de los que depende la existencia del mundo.

Una madre rodeada de diccionarios, un amigo con el que buscar a aquella otra Alma de la que Litvinoff publicó su historia.

En definitiva, es un libro del que me queda un bonito recuerdo y que volví a empezar a leer de nuevo inmediatamente después de acabarlo porque quería más.

Un día estaba mirando por la ventana. Puede que estuviera contemplando el cielo. Pon a alguien delante de una ventana, aunque sea un imbécil, y tendrás a un Spinoza.

El páncreas lo reservo para la nostalgia de todo lo perdido. Es verdad que es un órgano muy pequeño para tantas cosas.

Quizás por eso nunca he podido tirar nada. Quizás por eso he acumulado tantas cosas por la ilusión de que, a mi muerte, la suma de tantas cosas sugiera una vida más grande que la vivida por mí.